Zu später Stunde verlässt als letzte eine hochgewachsene Gestalt rauchend den Meerdrachen, nur um sich auf seiner Türschwelle niederzulassen, und sich dort seitlich gegen den Türrahmen zu lehnen. Die langen Beine weit von sich gestreckt, harrt sie dort aus, als warte sie. Aber es würde sich nichts erwartenswertes ereignen.

Nur der Schatten, der sich ausserhalb der Stadt zusammenbraute, verdichtete sich in den Wäldern.

Nach einer ganzen Weile erhebt sich Yinua, entleert ihre Pfeife, dass die Asche grau in den Rinnstein rieselt, und verstaut sie in einer ihrer Manteltaschen. Ihre Gedanken bleiben ihre, als sie, die Arme um den Oberkörper geschlungen, langsam die Straße herabschreitet.

Feine Partikel tanzen in einer aufkommenden Böe, liefern Baumaterial für eifrige Ameisen, oder würden mit dem nächsten Mittagsregen fortgespült werden.