Nicht nur die Tätowiererin ist von diesen schwermütigen Klängen angelockt worden. Die Füße der hochschwangeren Tischlerin sind der Melodie gefolgt, einfach so. Und als sie verklingt, da bleibt sie stehen, sieht sich um, als müsse sie sich orientieren und auch ihr Blick gleitet zu der verhassten Palisade. Der Metcha wird von ihr verborgen, sie soll schützen und doch verursacht sie nur mehr beklemmende Enge. Sie sind hier gefangen, denn von allen Seiten droht Gefahr und was mit jenen ist, die nicht innerhalb der der festen oder provisorischen Mauern der Stadt sind, das ist ungewiss. Unbewusst streicht sie über ihren Bauch, als wolle sie das Kind darin beruhigen. Ihr Blick sieht eine Ferne, die nur in ihrem Kopf ist, als Eria die nächsten Töne spielt. Das blaue Wasser. Die rauen Wellen mit ihren weißen Schaumkronen. Die Gischt, die den Seeleuten in die gegerbten Gesichter weht.

Lynnea nickt sacht, erwidert jedoch nichts. Schnell ist der Felsen, auf dem die Ashrabadi sitzt, erklommen und schon lässt sich die junge Tätowiererin neben Erià nieder, die Beine vom Gestein baumelnd, die Hände verlegen im Schoß verschränkt.
Einen Moment betrachtet sie von der Seite aus das stoisch versonnen Antlitz der zierlichen Frau neben sich, bevor auch ihr Blick gen Ferne wandert und sie betrübt die Unterlippe vorschiebt. Es dauert nicht lange, da trüben sich die smaragdnen Augen der Künstlerin. Zärtlich schlingt sie ihre schmalen, bunt bemalten Arme um sich selbst und lehnt sich vorsichtig zur Seite, um ihren Kopf unbefangen und federleicht auf der Schulter der Apothekerin zu legen.
"Du spielst so schön.", flüstert sie ganz leise und zieht verhalten die Nase hoch.